Они бегут по мостовой Лондона, громко цокая каблуком и редко оборачиваясь.
Вперед! Вперед!
Прочь от разгоряченных взглядов проституток!
Прочь от бездомных, протягивающих им свои пустые ладони!
Прочь от бесчисленного числа знакомых, спешащих завести с ними беседы!
Я подхожу к ним всегда слева и задаю один единственный вопрос:
— Сколько стоит твоя жизнь?
Они не успевают мне ответить, потому что в следующее мгновение
мой нож уже прорезает им улыбку от уха до уха.
Да! Прошу прощения, я не представился:
... Джек Потрошитель. You perfect stranger...
Требуются:
|
|
|
|
|
|
